Petite fleur de Java

Ce récit se termine comme un serpent qui se mord la queue : « Je vais imaginer une histoire. » Comme l’éternel retour des phrases qui racontent.Kafka a écrit : « Désir de devenir un Indien ».Désir partagé dans ce roman par Léo, notre héros, brave VRP, qui vivra cela comme une terrible métamorphose. Il sera l’amer Tchiconqui, le cruel sachem. Trop d’alcool, deux tonneaux, un visage fracassé et en partie inerte, un nerf optique sectionné, la vie de Léo bascule. Il hait sa nouvelle apparence, évite les miroirs, effraie les autres, se fait virer. Il fait le pitre dans une épicerie de Schaerbeek héritée de son père pour que son attitude colle à sa bouille. Une nouvelle vie où Léo est travaillé par des émotions qui le dépassent. Sa femme, Lucienne, la famille d’Omar, son voisin marocain, Françoise, pute retraitée qui guette la nuit, et tout le petit peuple du quartier vont être les témoins de sa montée vers une transe extrême.Sur fond de chants sioux, Dr Jekill devient le Mr Hyde indien d’une île perdue où des enfants orpailleurs triment à mort. Perceptiblement, Léo s’enfonce dans une folie sans retour. Les proches, les mômes surtout, craignent et s’écartent de ce clown au regard parfois si mauvais. Et trop chaud lapin, l’Indien… Lucienne n’est plus au pays des merveilles et la métamorphose d’un Léo emplumé et peinturluré dérape énormément…Cerise sur ce gâteau rouge sang : à la fin de son récit, l’auteur devient le nègre d’un anonyme !Eh oui, ceux que vous croisez tous les jours, qui regardent la télé et promènent leur chien, votre boucher, vos amis de toujours, sont tous des planètes porteuses d’infinis mystères. Les gens ne sont jamais ordinaires et peuvent même changer de couleur…